Sans lui pas de romans,
Pas d’histoires et pas de chants.
Il donne la joie et le tristesse,
Aux pauvres et aux princesses.

Le médecin,
Les soigne bien.
Mais dans votre tête
Ils font la fête.

Tous les jours on en dit des milliers,
Mais c’est moi qui est le dernier.
Vous l’utilisez, pour parler,
Vous l’écrivez, dans les dictées.

Mais qui est-il ?
Ce volatile ?
Peut-être un sot,
Ou bien un .

Claire Fitoussi